¿a quién?

23 / febrero / 2013

Ahora tengo 31 años,
trabajo más que en otros tiempos
y soy, más que nunca, la becaria
de la redacción with honours de colaboradora
o entendida de algo que no entiendo, sólo siento.
Ahora tengo 31 años; y medio,
que es algo más, que es casi  32,
que soy casi yo dilucidando qué puedo
ser yo, qué puede ser de mí, qué puedo
hacer conmigo.
Qué quiero hacer conmigo.
Como si abriera un libro conocido
la historia se repite y hace círculos,
marea en el vaivén que imprime
en la embestida.

¿A quién le escribo
sino a quien no conozco?

Ésa eres tú, mírate, eterna extraña
entre papeles y sentimientos
que sólo por poesía
-por esteta- fueron tuyos.

No conozco a la de 31,
no sé quién fue a los 22.
Ella, la extranjera, se reencuentra
con los 12 de aquí a un día,
no sé qué puede ser de ella,
la chiquilla, la miope,
tanta carga congénita...
No cambiaría los 31 por los15,
ni por los 18, algo ha crecido,
sabe del miedo de lo que fue
ser.


La chiquilla, a su madre, en un quejido
regresivo, casi infantil, ante el reflejo:
-Cuántas cicatrices...
Mientras, las dos que son,
se miran al espejo,
dos Alicias a través. 

-Te hacen más alta, 
responde yéndose,

y emite al tiempo que lo dice
una sonrisa con los ojos.

▼Alicia G.